Plantão

3 e meia da manhã. Estava em alguma praia, sozinho, tomando uns caldos e fitando o horizonte. O celular do plantão toca. Quase me afogo. Do outro lado da linha, parece alguém que conheço.
– Tigre? – diz o repórter com patente militar.
– ...
– Tigre? Tigre?
– Fala, meu.
– Tava aqui passando de carro pela Andradas. Deu um tumulto, uma briga, e tem dois caídos no chão – fala o colega, meio agitado.
– Mal como?
– Tem um que não se mexe.
– Tiro, facada?
– Não sei, peraí.
– ...
– Tigre, acho que um morreu.

Pára tudo. Algumas horas antes, já tinha gastado a cota de corpos do fim de semana, ao ver um ex-detento que caiu morto no bairro São José. Facada cirúrgica no coração. Mais um?

– Então, tá, vou dar um chego aí com a máquina.
– Eu te pego.

Não deu nem 10 minutos. Na Andradas logo abaixo da Rio Branco, três viaturas da Brigada. Saio correndo do carro e meto foto. A ambulância dos bombeiros já havia passado o rodo. Ainda tentando abrir os olhos, fico sabendo que, entre mortos e feridos, salvaram-se todos.

– Parece que tentaram entrar à força na festa – diz um passante, referindo-se a um baile de 15 anos que rolava no salão de festas da Catedral, em frente ao local em que estávamos.

Com três fotos que prestaram na memória da máquina, entro no carro e volto para casa. Mais tarde, fico sabendo que, entre os atendidos, um tinha sido ferido...pelo trago. Estava em coma alcoólico. Ninguém merece uma madrugada de sábado para domingo desse jeito. No fim, seria só uma rixa entre dois grupos que se cruzaram bem na frente do baile. E um magrão que já tinha tomado todas na festinha ainda resolveu se meter. Um texto de 3,6 centímetros interrompeu minha viagem a um paraíso tropical. E um colega me deve uma.